Das Wunderkind

Krach!, da brach sie, ein Eisenring hatte sich auf der holprigen Strecke nach Trier vom Vorderrad gelöst, das Rad zersprang in seine Speichen, die Deichsel brach, die Kutsche neigte sich … neigte sich … und blieb schief auf der Seite liegen. Glücklicherweise war das Pferd brav und blieb stehen, der Kutscher rutschte vom Bock und sah nach den Insassen. Die plumpsten aus der geöffneten Tür, der feine Herr und obendrauf sein feines Söhnchen, lilafarbene Hose, Rock mit Goldborten. Dem Gepäck, vor allem dem mitgeführten Clavier, war nichts geschehen. Bauern kamen, um zu helfen. Sie sollten hinunter nach Korlingen zum Schmied Carl, der würde alles richten können.

So kamen also vorneweg ein wie ein Springball hüpfender und singender Junge ins Dorf, dahinter ein gesetzter, missmutig blickender Herr mit einem kleinen Geigenkasten, dahinter der Kutscher mit seinem Pferd. Alles kam gelaufen. „Ich bin Leopold Mozart aus Salzburg, und das ist der Wolfgang, mein Sohn, berühmter Klavierspieler und Komponist“, sagte der Vater in dem singenden österreichischen Dialekt, der alle zum Schmunzeln brachte. So feine Herrschaften kamen nicht oft, und so tuschelten sie und bestaunten Rock und Weste und Strümpfe und Schuhe. Der Wolfgang rannte beim Carl sofort an die Feuerstelle und drehte das rotglühende Eisen, dass die Funken flogen und er sich beinahe die Hände verbrannte. „Wolferl, lass das, willst dir die Finger verderben?“, rief der Vater verärgert. Aber der Junge rannte mit seinen feinen Sachen wie narrisch zwischen all dem Eisen und den Kohlen herum und fasste dies und das an und trällerte vor sich hin. „Was ist das? – und was ist das? – und wozu ist das?“ So ging das hin und her zwischen dem Carl und dem Wolfgang, „Wie siehst überhaupt aus, du bist ja voller Kohle!“, schimpfte Leopold Mozart, während der Kutscher mit Carl die Lage besprach; vom Weiterreisen konnte keine Rede sein, Rad, Deichsel erneuert, das dauerte. „Acht auf die Händ, Bub! Herrgott, rostrot und verdreckt, willst gar noch eine Verletzung riskieren?“ So jagte der Alte den Sohn aus der Schmiede, während alle lachten über diesen Saubermann, und die Kinder sich gegenseitig mit „Wolferl, Wolferl“ neckten und ihre schmutzigen Finger zeigten.

„Ihr könnt bei uns bleiben, es ist aber bloß ein Zimmer“, schlug der Pitter vor. Was sollte Leopold Mozart da anderes tun, als dem großzügigen Angebot zu folgen, denn Geld für eine Pension in Trier hatte er kaum. „Wasch dir die Hände und üb!“, rief er seinem Sohn hinterher. Der spielte dann im Hof die Geige und traf für die umstehenden Kinder genau den Ton: erst mit wunderschönen Melodien, dann schnell über die Saiten huschend wie ein Teufelsgeiger, hoch und runter, dann Tänze, zu denen sich unwillkürlich alle im Kreis drehten und tanzten. Der Pitter nickte anerkennend mit dem Kopf: „Einen tollen Sohn habt ihr da.“ – „Ein Wunderkind, er spielt vor Fürsten und Königen und komponiert bereits. Gerade kommen wir über München von Frankfurt und wollen nach Paris.“ Jetzt spielt der Wolfgang langsam, ein Hauch nur von Tönen, und alle schweigen mit offenem Mund und schauen mit schiefem Kopf auf dieses siebenjährige Kind, das sie verzaubert mit seinem beseelten Geigenspiel, den klagenden Tönen – und da, plötzlich ein harter Strich und Polka! Jetzt ist das Geschrei groß und alle tanzen wieder.

Drinnen erzählte Leopold von ihrer großen Reise und all den Unannehmlichkeiten der rumpelnden Fahrten, von all den Entwürdigungen: „Wir sind fahrendes Volk, abhängig vom Wohlwollen der Großen, angewiesen auf ihre Gunst und viel Glück, von Witterung und Gesundheit gar nicht zu sprechen, und unser Lohn ist gering.“ Inzwischen war auch das Clavier heruntergebracht und Wolfgang eilte durch seine Sonaten, dass es nur so sprudelte und perlte. „Aber ein solches Kind muss einen doch auch stolz machen“, sagte der Pitter. “Natürlich, das sind wir. Und ich will der Welt das Wunder vorführen, das Gott in Salzburg hat entstehen lassen.“, erwiderte der Alte. „Aber ist das nicht zu viel, es ist doch noch ein Kind?“, fragte die Katharina. „Jeder nach seinem Talent“, gab der Vater da tonlos zur Antwort.

Draußen spielen die Kinder Fangen. Doch plötzlich kommt Wolfgang hereingeschossen und weint: „Kompomist“ haben sie ihn geschimpft, eine blutende Schramme hat er an der Wange, die Kleidung ist verschmutzt, dreckverschmiert die weißen Strümpfe, er hat sich mit zwei Buben geschlagen. Liebevoll tröstet der Vater seinen Sohn. Der Pitter nimmt sich die Jungen vor, aber so ist das eben unter Kindern, und im Dorf regt sich da keiner auf. „Was ist denn der mehr wert als wir?“, brüllt einer; da war schon eine Ahnung der französischen Revolution mit ihrer liberté und égalité. „Er ist nicht mehr wert“, erwidert Pitter, „aber er hat etwas, das wir nicht haben und nicht können. Das gilt es zu behüten. Also Finger weg!“

Der Wolfgang ließ sich auch nicht beirren, war wieder gut Freund und spielte mit ihnen am nächsten Morgen und zeigte ihnen beim Üben auf dem Clavier seine Kunst. Da wurden auch die letzten Krakeeler und Raubeine zu ganz andächtigen Zuhörern, und vor allem die Mädchen kamen gar nicht mehr von ihm los, wenn er sie anlachte und gickelte wie ein Hahn. „Er hat ein gewinnendes Wesen, die Herzen fliegen ihm zu“, meinte die Katharina. „In Wien ist er der Kaiserin auf den Schoß gesprungen, hat sie um den Hals gefasst und ordentlich abgeküsst. Alle Damen sind in den Buben verliebt“, freute sich der alte Mozart.

Da merkten sie, dass das Spiel aufgehört hatte, der Wolferl war weg. Wo wohl? Draußen im Hof, in der Scheune, in den Ställen, im Dorf, auf den Feldern, im Wald. Seine Wangen glühten, er lachte und scherzte und war glücklich in der Natur. Seufzend ließ ihn der Vater gewähren, schon morgen wäre die Kutsche gerichtet, und es ging auf die lange beschwerliche Reise nach Paris, wobei man nicht wusste, ob sie erfolgreich sein würde oder nicht.

19.01.2024 - Trierischer Volksfreund, Ein Bericht von Martin Möller

Bangen und Hoffen in der Heiligen Nacht

Autor Bernhard Hoff­mann aus Korlingen (Landkreis Trier-Saarburg) erzählt eine neue Geschichte vom Pitter aus dem frühen 19. Jahr­hundert illustriert von Christina Bublitz. Diesmal geht es um Weihnachten.

Das Warten war eine Qual. Wobei es ja immer darauf ankommt, auf was oder wen man wartet. Und so will ich euch jetzt verraten: Die Katharina und der Pitter warteten auf ihren Sohn, den Valentin. Es war Heiligabend, eigentlich ein froher Tag, voller freudiger Anlässe: das Hoffen auf schöne Geschenke, wobei die im armen Korlinger Bauernhaus nie üppig ausfallen konnten. Das feine Essen, die festliche Kleidung, die Mitternachtsmette; wann sonst durften die Kleinen mitten in der Nacht aufstehen? Und jetzt? Jetzt war mehr Bangen als Hoffen, denn der Valentin kam und kam nicht. Schon vor drei Tagen, so hatte er geschrieben, hätte er aufbrechen wollen, sogar mit der Kutsche, die er vom Currende-Singen bezahlen würde. Die Fidel würde er mitbringen, die Weihnachtslieder könnte er begleiten. Geschenke habe er für alle besorgt – und alle freuten sich riesig auf den Studiosus des Jus aus dem fernen Koblenz. Ach, wie lange hatten sie ihn schon nicht mehr gesehen! Zur Qual wurde das Warten, weil er am Abend immer noch nicht da war und weil es schon vor drei Tagen angefangen hatte zu schneien.

Wir müssen jetzt mal nach dem Valentin sehen, wo ist der denn? Der war tatsächlich vor drei Tagen losgezogen, zuerst in einer Kutsche bis Cochem an der Mosel. Da fing das Schneien schon an, keiner fuhr mehr weiter. Dann zu Fuß bis Zell, die frühe Dunkelheit zwang ihn zum Übernachten in einer zugigen Scheune. Am zweiten Tag ging es mühsam weiter – nicht einmal ein Karren konnte mehr fahren, auf den er hätte aufsteigen können. Er kam nur bis Trarbach. Tag und Nacht hatte der Schneefall nicht aufgehört, kein Mensch ging mehr am Mosel­ufer entlang. Dunkel und gefährlich glänzte das schwarze Wasser zu ihm hinüber. Dass er überhaupt vorankam und nicht in der weißen Un­endlich­keit versank, verdankte er einer pfiffigen Idee, die er in den Reise­berichten aus Kanada kennen­gelernt hatte.

Im Haus in Korlingen lief die Katharina jetzt hin und her, hoch und runter. Der Pitter rannte zum Schneeschaufeln raus. Die Kinder saßen stumm in der Küche, wo nur die Kleinsten auf dem Boden mit Holzklötzen spielten, aber merkwürdig ruhig waren auch die. Das Warten wurde unerträglich. Da wurde es sechs Uhr, sieben, acht – eine stille Bescherung war das, und das Essen schmeckte auch keinem. Dann mussten die Kleinen ins Bett. Dann neun, Herrgott, wo bleibt der Bub, was ist passiert? Dann zehn, eine einzige Kerze brennt und macht die Küche mehr dunkel als hell – da klopft es plötzlich an der Haustür. Die Katharina reißt sie auf … da fällt ihr einer entgegen. Im Schreck läuft sie zurück, gegen den Pitter, und da liegen alle drei im Hausflur. Die Kinder stehen im Schlafanzug auf der Treppe und kullern mit den Augen. Ein Soldat! Ein französischer, aber schrecklich sieht der aus: Alles patschnass, das Haar schlaff in der Stirn, die Augen hohl, Glieder gefroren, der kann sich kaum aufheben, sie müssen helfen.

Nach zehn Minuten und viel heißem Tee öffnet er den Mund, er heißt Valentin. Das klingt französisch zwar anders, aber alle schrecken zurück: Valentin statt Valentin also, ein Stellvertreter für einen Vermissten – die Katharina bricht in Tränen aus. Aber was sollen sie tun, sie ziehen ihm trockene Kleider an, geben ihm vom kostbaren Abendessen. Ud er taut auf und erzählt, wie er vor Heimweh und Traurigkeit schon gestern früh die Kaserne in Trier verlassen hat, herumgeirrt ist und sich im hohen Schnee verlaufen hat. Der Pitter übersetzt alles. Ja, einsam zu sein ist ein Elend, da macht man schon mal solche Dummheiten. Dann erzählen sie ihm, dass sie auf den anderen Valentin warten, ihren Valentin, und dann ist es ganz still. Ach, dieses Warten und Bangen und Hoffen, wie ein Gespenst webt das um einen herum.

Nun, der Valentin hatte gelesen, dass sich die Menschen in Kanada große Geflechte aus Holzrahmen und Lederbespannung machten, um im tiefen Schnee zu gehen. Und da er geahnt hatte, dass es schneien könnte, hat er sich welche gebastelt. Das waren zur Acht gebundene Haselnussruten, anderthalb Ellen lang, zwischen denen er Hanfseile gespannt hat. Wo sollte er auch das teure Leder herbekommen? So trat man auf die lockere Schneedecke und sank nicht ein, Aber mühsam war es, so mühsam.

In Mehring kann er am Mittag des Heiligabend noch übersetzen auf die andere Moselseite, mit seinem letzten Geld. Und jetzt geht er über Fell den Berg hoch. Es gibt keine Felder, keine Weinberge mehr – nur die Wälder versperren als hausgroße weiße Gebirge den Weg ins Ruwertal. Aber es kommt, wie es kommen muss: die Hanfseile lösen sich im Nass von den Ruten, er hat sie vielleicht nicht fest genug gebunden. Und so sitzt er einen Meter tief im Schnee im Schutz einer Fichte und versucht mit klammen Händen, sie wieder zu befestigen. Dabei wird es schon wieder dunkel.

Und beim Pitter spielt der Soldat jetzt auf einer ganz kleinen Flöte, den Kindern fallen die Augen zu, das Feuer knistert im Ofen, der Pitter hat noch zwei Kerzen aufgestellt, die Katharina geht wieder mal vors Haus, und dann zündet sie eine dicke Kerze im Herrgottswinkel an. Bloß, die Melodien werden immer langsamer und trauriger … und jetzt brechen sie ab.

Dann rummst es vor dem Haus – eine Dach­lawine oder irgendwas. Und der Pitter geht raus, da liegt der Valentin mit irgendwas an den Füßen, der von der hohen Schneemauer heruntergefallen ist. Ach, was für eine Freude, was für ein Jubel bei den Kleinen! Und nach heißem Tee, neuen Kleidern und zwei Gläsern Wein glühen seine Wangen rot wie Äpfelchen und funkeln seine Augen wieder wie eh und je. Dann zeigt er seine fabelhaften Schneeschuhe, und alle staunen. Und dann spielen sie die Weihnachtslieder durch, der Valentin mit der Geige, der Valentin mit der Flöte. In der Mitternachtsmette in der Korlinger Kapelle hören sie vom Geschenk Gottes. Und der Pitter schaut von links und die Katharina von rechts auf ihren geschenkten Valentin und den Boten Valentin, der noch drei Tage bleibt wie in einer Familie.

Eine Lesung aus diesem Buch mit dem Autor und Birgit Hoffmann findet am Sonntag, dem 4. Februar, um 18 Uhr als Auftaktveranstaltung des Jahres 2024 in der Kulturkapelle statt. Die musikalische Begleitung übernehmen Lothar Breitmeier (Klarinette) und Christoph Lauterbach (Piano).